Justicia Poética

Aunque tengo muchas otras cosas que contar, y sé que algun@s estáis esperando algún reportaje en concreto con cierta emoción contenida, me han entrado de pronto muchas ganas de compartir con vosotr@s esta sencilla historieta. Más que nada, porque viene a ilustrar, bastante gráficamente, eso de que nada sucede por puro azar, y que el universo se equilibra constantemente, de manera sutil y hasta bellamente expresiva.

A ver, dejadme recordar… creo que fue por el mes de Enero cuando ocurrió. Son cosas que a nadie le extrañan y que suceden a todas horas, en todas partes del mundo (de lo que llamamos mundo «civilizado», claro, porque en otro sitios ni se plantean semejantes actividades de control de especies). Se poda, se tala, se corta, se siega, se desbroza, se injerta, se desinsecta, se fertiliza… se manipula a diestro y siniestro a unos pobres seres que sólo cometieron el error de echar raíces demasiado cerca de una población humana. Pero, menos mal, siempre hay alguna voz que clama por los derechos de estos pobres inocentes, que no pueden protestar, moverse ni hablar por sí mismos. Yo me considero una de esas voces, en este caso manos que escriben y dejan testimonio de estas historias de seres anónimos que nadie cuenta.

Veréis, resulta que en mi barrio había un árbol muy especial. Creo que ya os hablé de él en alguna ocasión, aunque ahora ya no recuerdo si fue en mi propio blog o en el de algún-a amig@ Se trataba de un ejemplar maravilloso de chopo negro (Populus nigra).

Y era especial por varios motivos. Uno de ellos, por el hecho curioso de que nació de manera espontánea en una maceta de mi patio, al poco tiempo de venirnos a vivir aquí (hace ya casi quince años). Y me resultaba curioso porque, en su momento, investigué los ajardinamientos y zonas verdes de los alrededores en busca de sus posibles «progenitores», pero sólo encontré chopos blancos, de la variedad bolleana (de carácter ornamental), y bastante más lejos, por la zona donde paseo a la perra, cerca del arroyo Camarmilla, encontré una simpática «pandilla» de unos diez Populus alba (álamo blanco), con los que charlo de vez en cuando… pero por ninguna parte vi chopos negros.

Así que, ya veis, la llegada de su semilla hasta mi patio estaba envuelta en un misterio que me encandilaba y me hacía soñar con un viaje muy largo y accidentado que tuvo «final feliz» en mi maceta.

Por otro lado, Don Chopo era especial debido a que, cuando alcanzó como un metro y medio de altura y la maceta se le empezaba a quedar pequeña, decidimos entregárselo al jardinero de la urbanización, con la esperanza de que éste le buscara un buen lugar entre el cielo y el suelo para poder crecer sin trabas. Y así fue… en principio. Lo colocaron muy cerquita de casa, al otro lado del muro del patio, junto al aparcamiento, y durante años le vimos crecer como a las niñas, como a un hijo más, y convertirse en un precioso estandarte verde, de hojas cantarinas y relucientes,  hasta que alcanzó unos diez o doce metros de altura.

Era majestuoso, de tronco recto como el mástil de un navío antiguo, y me encantaba dormirme por las noches escuchando la suave música de sus hojas al rozarse unas contra otras. Le consideraba un amigo, le daba los buenos dias al salir al patio por las mañanas, le mandaba sencillos mensajitos telepáticos, le ponía a cargo de mi coche cuando aparcaba a su sombra, los mirlos que frecuentaban mi patio gustaban de columpiarse en sus ramas, siempre estaba lleno de vida y movimiento, y había algo en él que me decía que era un ser joven, alegre y colaborador.

De hecho, iniciamos algo así como ciertos «trabajos» conjuntos, en especial dirigidos a acumular y canalizar energías curativas, protectoras o creativas. De este modo, Don Chopo se convirtió en una especie de faro, de antena amplificadora-emisora-receptora, que me ayudaba a enviar, por ejemplo, las espirales de luz que solicita de vez en cuando un querido amigo de este blog, y que pronto ampliaron su radio de influencia a otr@s amig@s. También fue un gran aliado a la hora de mantener «a raya» las habituales fumigaciones por chemtrails.

En definitiva, que era para mí mucho más que un simple árbol, referencia estética, productor de oxígeno o agradable sombra… Era mi aliado, mi amigo. Era algo que probablemente ninguno de mis vecinos, ni mucho menos el jardinero, lograrían entender jamás, porque desgraciadamente no todo el mundo tiene acceso a esos niveles de comprensión de la realidad que nos llevan a considerar, entre otras cosas, la importancia de los demás seres vivos con los que compartimos el planeta. Y no hablo de la tan manida y manipulada «conciencia ecológica», sino de otra cosa. Hablo de una conciencia de unión, de ser diferentes piezas del mismo puzzle. De un entendimiento y una comunicación más allá de las fronteras y diferencias entre especies que nos han sido impuestas.

Algun@s pueden llegar a entender e incluso experimentar lo que digo con animales: es relativamente fácil sentir la chispa al mirar los ojos de tu perro, gato, caballo… Pero que sientas esa afinidad con un vegetal resulta bastante poco usual. ¡Pues yo soy de ésas, qué se le va a hacer…!

El día que iban a talarlo, lo supe antes de que ocurriera. Os resultará incomprensible, pero él mismo me lo dijo, estoy convencida. Estaban podando los árboles de la urbanización, una poda bestial y desnaturalizada, un abuso de poder y de control muy metafórico y simbólico de lo que está ocurriendo en el mundo a otros niveles. Al aparcar el coche, tras dejar a las niñas en sus colegios, o al llevarlas, no recuerdo bien, le miré y me llegó su S.O.S., algo así como una onda expansiva de miedo y de despedida. Y supe que a él no lo podarían: ¡¡que iban a por él!!

Mientras hacía las tareas domesticas cotidianas, no podía dejar de pensar en mi chopo. Me asomaba de vez en cuando y parecía que todo iba bien, que no lo habían tocado, y me tranquilizaba a mí misma, continuando con mis quehaceres como si nada fuera a ocurrir. Al mediodía las motosierras dejaron de rugir, y suspiré aliviada al volver a asomarme al patio y ver que seguía ahí, erguido y desafiante, como siempre.

Pero después de comer, al sonido espantoso de esas máquinas se le interpuso otro sonido, probablemente ultrasonido, a una frecuencia celular, interna, indetectable para los demás, pero que a mí me puso los pelos de punta: sé que era una llamada del chopo, un lamento profundo y desgarrador, porque los verdugos ya estaban ante él. Me inundó una oleada de tristeza y rabia a partes iguales, y una gran sensación de cobardía, porque debí salir y encararme con ellos, preguntarles al menos por qué lo hacían, pero sabía que eran unos mandados, unos peones, y que (como suele ocurrir) simplemente obedecían órdenes. Cuando me atreví a mirar por la ventana, vi que lo estaban podando, y me sobrevino una chispa de esperanza: «Tal vez sólo le aligeren un poco las ramas, como a los demás, lo superará», pensé, tratando de suavizar mi sentimiento de culpa.

Pero cuando volví a mirar… Cuando volví a mirar, me sentí, en cierto modo, como debieron de sentirse los conmocionados neoyorkinos al contemplar el «Manhatan Skyline» por primera vez tras la caída de las torres gemelas: desolada, conmocionada, sin referencias… El vacío era tan obvio que dolía. El amigo chopo-faro-antena-guía ya no estaba.

Durante días, semanas, puede que hasta meses, rumié el dolor de una pérdida de la que nadie se percató.  Aparcaba el coche junto a ese vacío, y le recordaba-imaginaba como era, altísimo y lleno de vida, y casi casi me parecía percibir un remanente de energía, una esencia fantasmagórica que, tal vez, pudiera haber sido fotografiada con una cámara Kirlian. De haber podido hacerlo, seguramente hubiera aparecido la imagen del chopo tal cual, como cuando se fotografía a una persona con un miembro amputado y éste aparece visible a nivel energético, como si todavía estuviera allí… De hecho, puede que esté allí, pero no podemos verlo, como tantas otras cosas…

Poco a poco fui asimilando esta idea (la de que él seguía allí, en una versión más ligera e invulnerable, y la tristeza y la rabia (focalizada en el jardinero) se esfumaron por completo.

No hace mucho, algo me hizo sonreir y me llenó el corazón de un calorcillo inefable: junto al tocón talado, había nacido un pequeño brote verde. Al día siguiente eran dos, y poco después había un plantel maravilloso de retoños procedentes de las raíces del chopo talado. Era la confirmación de que seguía vivo, y me encantó saberlo.

Un día, antes de irme de vacaciones, encontré al jardinero trajinando por la zona y no pude evitar dirigirme a él con cierta intencionalidad.

-«Hola, Fulanito… ¿cómo va todo?»

-«Pues ya ves, por aquí, pasando calor…»

-«Estoo, mira, quería comentarte una cosilla… Igual te parece ridículo lo que te voy a decir, pero… ¿te acuerdas del chopo que había aquí?»

-«Eeehh… si, sí, claro…»

-«Pues es que… verás, resulta que tenía cierto valor sentimental para mí, porque no sé si te acuerdas que te lo dimos nosotros hace años, porque había salido en una maceta del patio y ya no tenía casi espacio…»

-«¡Ah, sí, es verdad!»

-«Claro… pues verás, tengo que confesarte que cuando lo podásteis me llevé un gran disgusto, ¿sabes? ¡No te lo perdono, caramba!» (exagerando un poco los gestos, medio en broma, para suavizar la posible tensión generada por el comentario…) «No, ahora en serio… ¿por qué decidísteis quitarlo de en medio?»

-«Mira, Laura, es que soltaba mucha pelusa…»

Me quedé a cuadros. ¿Que soltaba mucha pelusa? ¿Sólo eso? ¿Ese era el terrible crimen que había cometido el pobre vegetalico?  ¡¡Uuuffff!! ¡Así va el mundo! De modo que el motivo que provocó la desaparición de un ejemplar tan increiblemente hermoso y sano era, sencillamente, que molestaba con el natural desparrame de sus semillas en la primavera, de modo que fuera con él y adiós problema. Resoplé para mis adentros, pero a él le sonreí, comiéndome con patatas las ganas de llamarle de todo, y continué como si tal cosa:

-«Bueeeno, no pasa nada, hombre, sólo quería pedirte un favorcillo, si no te importa, y es que soy muy sentimental, y como he visto que ha echado algún brote de raíz por la zona del tronco, me gustaría que intentaras cogerme alguno, tú que tendrás mejor mano que yo, para volver a plantarlo en mi patio. ¿Crees que sería posible?»

-«Uy, no sé…» (hace amago de acercarse a mirarlo y vuelve con una mueca de desagrado en la boca) «Es que están de raíz, son muy difíciles de arrancar…»

-«Bueno, no te preocupes, te lo decía por si tuvieras oportunidad de coger alguno, pero sin prisas, que seguro que tienes cosas mucho más importantes que hacer… Gracias, Fulanito.»

Como os podéis imaginar, «Fulanito» nunca me dio ningún brote, y sin duda acabó de clasificarme en sus archivos mentales como «la chiflada del Bajo D»… Pero bueno, ya contaba con ello…

Con lo que no contaba es con la sorpresa que nos encontramos a la vuelta de las vacaciones, ilustrada maravillosamente en estas fotografías que hice con regocijo y vierto «sabor a dulce venganza» del que sólo me avergüenzo un poquito, je, je:

  

¡¡Estaba por todas partes!! Lo que, antes de irnos, se limitaba a dos o tres brotecillos alrededor del muñón leñoso, se había convertido en dos semanas en una auténtica invasión de hijuelos a lo largo y a lo ancho de las dos zonas ajardinadas, la de tierra (más cercana al aparcamiento) y la de césped (más cercana a las viviendas). Miraras donde mirases, el chopo rebrotaba de manera imparable hasta los rincones más alejados, en plantones llenos de verdor y lozanía. ¡Era él! ¡Salían de sus propias raíces, luego seguía siendo él, en una maravillosa representación de la totalidad y las diferentes unicidades que conforman el universo!

No pude reprimir una carcajada liberadora… «¡Con que soltaba muchas pelusas! ¿Eh? ¿No querías arroz? ¡Pues toma, tres tazas!» (como suele decirse cuando alguien recibe una dosis masiva de algo que detesta) «¡A ver ahora cómo te libras de todos estos chupones, porque si son de raíz, vas listo, majete!», pensaba yo para mis adentros, dirigiéndome al jardinero-verdugo. Lo que le dije a la familia fue que me parecia una auténtica «venganza de Moctezuma» por parte del pobre chopo, aunque, bien mirado, creo que se trata de un caso evidente de lo que se viene llamando «Justicia Poética». ¡Y me encanta, lo reconozco!

Entonces ocurrió de nuevo: el viejo amigo verde volvió a comunicarse conmigo, porque detecté muy clara su señal de ayuda. Algo me dijo que tenia que poner a salvo a la mayor cantidad de chopitos posible, porque no los dejarían ahí demasiado tiempo.

Inmediatamente, con la ayuda de las niñas, arranqué (no sin cierta dificultad) unos cuantos brotes, que, efectivamente, salían de las mismas raíces del original como perfectas copias de aquél. Decidí llevarlos a casa y ver qué podía hacer por ellos. En buena hora porque, esa misma tarde, el jardinero se llevó por delante todos los de la zona verde con el cortacésped. Esto ocurrió hace dos días. No creo que tarde mucho en arrasar la zona de tierra con una desbrozadora… Pero tampoco me extrañaría que, en breve, los brotecillos vuelvan a salir a la luz. Y ahí me tendrán, con los oídos bien afinados, pendiente de su voz de alarma…

La manita de la última fotografía es la de mi hija pequeña, Elena, sosteniendo los primeros plantones que arranqué para tratar de garantizarles un futuro como árboles, como el árbol maravilloso que fueran antaño. Es un símbolo de la pureza, de la vida que crece y se abre camino, de los flujos vitales que nos mueven, de la compasión y de la esperanza, que es contraria al exterminio de cualquier ser dotado de vida. Ahora esos brotes aguardan una nueva oportunidad en una maceta de mi patio, en esa pequeña Reserva Natural donde, una vez, cierta semilla viajera decidió aposentarse y alegrarnos con su presencia. Y seguro que volverá a hacerlo 🙂